La decisión

Ariel Igea

Aquella fría tarde mayo de 1985 regresaba a mi casa de la zona sur de La Plata, como pasajero del colectivo 307. Hacía mucho frío. Al descender levanté a tope el cierre de mi campera y coloqué mi bufanda de lana como barbijo. Apenas dos cuadras me separaban de mi casa. Había sido un día particularmente difícil. Una agria discusión en términos científicos con mi director de tesis acerca de la inclusión de un tema en el trabajo que muy pronto debía someter a evaluación para optar al grado doctoral, me había provocado un desánimo tal vez exagerado. Para ese entonces, atesoraba dieciséis años como docente universitario y tres como tesista, suficientes como para encariñarme con mi tarea.

Sabía, más bien intuía, que la noticia que debía darle a mi familia iba a caer como una bomba. Esa tarde, apenas unas horas antes, había recibido una llamada telefónica de la petroquímica multinacional con oficinas en avenida Paseo Colón, Buenos Aires, a la que había asistido por una solicitud de profesional de mi área un par de semanas antes. Su gerente de Recursos Humanos me citaba al día siguiente a una entrevista final, luego de haber sorteado las anteriores etapas selectivas. Me dijo sin ambages que solo quedaba acordar los términos contractuales, llenar la ficha del legajo y acordar la fecha de ingreso a la institución. También me dijo que mis servicios serían necesarios en la planta que la compañía tenía en la histórica ciudad de San Lorenzo, Santa Fe, y que me proporcionarían un alojamiento en Rosario para la familia.

Apenas abrí la puerta supe que la cosa iba a ser peor de lo imaginado. Silvia, mi esposa, me hablaba desde la habitación de nuestras hijas donde estaba cambiando los pañales a Florencia, la menor, a la sazón de seis meses de edad.

“¿A que no sabés que me pasó hoy?”, inquirió con una voz que sonaba alegre y, sin aguardar respuesta soltó: “Me ascendieron a supervisora de Impuestos”.

“Te felicito”, dije seguramente sin demasiada convicción porque al reunirse conmigo en la sala de estar de la casa, con la nena en brazos casi refunfuñó: “No parecés muy contento”.

Desde nuestro casamiento en 1974, Silvia trabajaba en la sección Rentas de la Municipalidad local y en todos esos años no había recibido ninguna reconsideración de su jerarquía. ¿Cómo hacía yo para decirle que tenía una oferta de trabajo que duplicaba mi salario docente y nos liberaba del pago de alquiler por dos años?

Busqué mi mejor forma de expresión, un lenguaje gestual que creí ayudaría en la conflictiva situación, pero no tuve éxito como me lo mostró su respuesta: “¿Vos estuviste tomando o te volviste loco? ¿Justo ahora me venís con esto?”

Nuestra situación económica era angustiante. El gobierno de Alfonsín, con sus sucesivos engendros económicos, como el Plan Primavera, el desagio y otras calamidades por el estilo, habían reducido la capacidad adquisitiva de mi sueldo de Jefe de Trabajos Prácticos con dedicación exclusiva a poco más que lo que pagábamos por el alquiler. Para frutilla del postre, Amelia, la madre de Silvia, se vino a vivir con nosotros al quedar viuda y sin sustento alguno ya que su marido nunca había aportado nada a la seguridad social.          -                                                                                                                                                  “Sé que no es una decisión fácil de tomar” dije con mi mejor tono de voz, que intentaba mostrar comprensión por su situación pero ponía en la balanza el futuro de la familia.

“Yo de aquí no me muevo. Andate solo, si querés; y vení a vernos cuando puedas” fue su tajante respuesta con una mueca que decía más que las palabras.

“Yo tampoco me quiero ir”, lloriqueó Victoria, nuestra hija mayor de ocho años. “Tengo todas mis amigas aquí”, agregó

“¿Adónde se mudan?”, rebuznó Amelia, como si ella no se viera obligada a acompañarnos dado su desamparo. “Yo tengo a mi hermano…” (el fulano ni siquiera asistió al sepelio de su cuñado, por lo que es fácil imaginar cuánto le importaba su hermana)

El resto de la tarde, la cena y la noche fueron lo más parecido a un velorio. Nadie habló y a la mañana siguiente, cuando debíamos partir cada uno para sus obligaciones los saludos fueron más fríos que el glaciar Perito Moreno.

Nuestro ingreso a Rosario, dos meses después fue inenarrable. Llegamos con el tanque de combustible de nuestro Fiat 125 potenciado casi seco. Me detuve para llenarlo en una estación de servicio de bulevar Oroño sin tener la menor idea de que en Santa Fe la nafta se mezclaba con alcohol por una reglamentación provincial. El carburador del Fiat se negó a procesar ese combustible y apenas arrancó el motor se detuvo. Teníamos apenas dos horas de tiempo para llegar y abrir el departamento que habíamos alquilado en el barrio Echesortu, ya que el camión de mudanzas nos venía siguiendo. Urgido por las circunstancias, envié a las nenas, a Silvia y a Amelia a esperarlo; mientras yo preguntaba por un mecánico que me solucionara el problema.

Cuando finalmente pude acceder a lo que sería mi casa por los próximos dos años, mis nervios estaban destrozados. Mi rostro debió ser un espejo de mi alma, porque Silvia y las nenas me proporcionaron un abrazo, un beso y otras demostraciones de cariño como hacía mucho tiempo no recibía. Amelia se mantuvo al margen.

Hace ahora treinta y cuatro años que vivimos en Rosario, Amelia ya no está entre nosotros y tenemos tres nietos rosarinos. Estoy contando esta historia porque la decisión nos cambió la vida.